De mi mente
salieron tres ideas que me encantan
pero
escapan, se pierden, se esfuman, se van
Le grito
a la que más me hace falta, otra canta,
la última
no debió ser ni siquiera inventada.
Siluetas
a la que les vienen las historias anchas.
Manchas
en mi estampa que no son ya nada más.
Letras
que no fueron ni ilusorias ni trazadas.
Aquí siempre
es domingo y pienso en lo mismo
Escuchando
las calles que musitan sus doctrinas
Soplan
aires que afilan los pinceles de artistas
que tienen
excursiones por los bordes del abismo
Pintar a
todos y a nadie, ensayos de quimeras
Preparar
las pieles que cambiar por plumas
Rebelar el
miedo que está en mi resaca de tristezas.
Todo el
mundo escucha antes a los muertos
que a
aquel que busca las ideas y palabras
en las estampas
de nubes que nunca escapan
¿Por qué
te escondes tan blanca en mis escritos?
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